GALACTICO DE LAS PAMPAS

Alive...sigo vivo

2006-09-03T17:21:00.000-07:00

Sigo vivo. Respiro. Y me quiero.
Cuando tenga un tiempo, escribiré para satisfacer mi ego. A ver si haces un comentario acerca de lo mal que lo hago.
Lo importante que aún estoy con vida y corre sangre caliente por mis venas y arterias con bastante colesterol, instalado y obstruyendo todo mi sistema circulatorio. Pero es lo de menos. Es el mal del siglo. Y para cada amenaza, nace una fortaleza. Debo tener resistencia a estas altura de mi vida peregrina.
Le doy un saludo a mi blogg. No lo he olvidado.Pronto tendras mis noticias.
(Estoy preparándo una sorpresa al escritor Hernán Rivera: sus personajes lo van denunciar...., especialmente las chicas de La Reina Isabel cantaba rancheras...)

Miserias humanas

2005-08-08T22:46:00.000-07:00

El Paseo Peatonal Prat, Latorre, Baquedano, entre Balmaceda y Washington, San Martín, Condell, Matta, Baquedano, Ossa, la Plaza del Mercado, son escenarios para crónicas bizarras, freaks y miserables. El centro de Antofagasta un verdadero teatro del absurdo, confusión de patio 5 de la Penitenciaría, el lúmpen, mochileros mutantes, lunáticos y lunáticas violentos, un ser con un enorme pie de medio metro confeccionado de una raíz de arbol que pide "una moneita mi caallero", un cantante ciego que aúlla como un lobo estepario. Travestis y vendedores de drogas, que se sientan en el césped de la plaza Sotomayor. Un cesante obeso con casco de la construcción que te pone en las narices una caja de zapato. En las puertas de la catedral la Corte de Los Milagros en pleno, alargando manos y jarros de metal...
Es una verdadera feria de las pulgas de la miseria humana. Cloaca citadina. Por el centro de Antofagasta se debe caminar con sumo cuidado para no pisar tanta mierda.

2005-08-03T19:55:00.000-07:00

El Rivera Letelier es un chanta

2005-08-02T11:44:00.000-07:00

Dicho con cariño, Hernán Rivera Letelier es muy chanta. Mientras me como de postre un kiwi con miel y toronjas de mandarina, en el VLP (canal de TV local), pondera el Rivera Letelier sobre su primera novela "La Reina Isabel cantaba rancheras", y dice que ahora se ha convertido en el cafiche de la prostituta pampina, porque hasta después de muerta le sigue dando plata.
¿Que sería del Rivera sin la pampa?...nada. Dicen que el libro sobre los hippies setenteros que escribió es un bodrio. Pero "Santa Maria de las Flores Negras", una obra épica del salitre. y "Fatamorgana con banda de música" ¡genial!.
Sigue ahí no más Hernancito. No se te vaya a ocurrir decir "El Norte me queda chico", como lo han hecho otros idiotas que escriben novelitas citadinas con gusto a nada.
Siga siendo cafiche de la Isabel.
Te conviene, viejo chanta.

Vivir en el norte

2005-08-01T21:22:00.000-07:00

Es muy grande el Norte para vivir y morir aquí. Demasiada soledad. Las ciudades son islas e islotes en medio de mares quietos de arenas e inmensas olas en forma de cerros y mesetas.
En las dos regiones , Tarapacá y Antofagasta, hay más de 200 mil kilómetros cuadrados de soledad en la costa, pampa, quebradas y oasis, y el altiplano y puna.
Enterrados los tobillos en la arena de playa Chinchorro, en Arica, y en un día sin nubes, puedes ver la cordillera...tienes que hacerlo hacia arriba, porque de cero metros tu mirada se va a los 4.000 metros sobre el nivel del mar.
Es un misterio como han seguido aquí, en este inmenso desierto, los hombres, mujeres y niños desde hace 12.000 años. Y siguen obtinadamente aquí. Me sumo a ellos. Somos todos héroes. Este es un medio ambiente hostil. Las leyendas de los "empampados" (gente que se aleja un poco de los centros poblados y desaparecen), se multiplican entre los literatos de medio´pelo y de pelo entero, en los cafés hablan de ellos los poetas , la gente de teatro y los documentalistas. Todos han hecho su agosto con las historias de empampados.
Me parece tan contradictoria la declaración de ciertos "iluminados", quienes antes de partir dicen que el Norte les queda chico...que nada tienen que hacer aquí. Y se van a Santiago. ¡Qué inconsecuencia! El Norte siempre queda grande, inmenso. Hay que tener un ego monumental para que alguien diga que "el Norte me queda chico".
Desde hace 10 mil años en los centros poblados de la costa del Norte Grande seguimos comiendo corvinas y jureles, locos y choros. Y siempre nos hemos alimentados de los vegetales que producen las quebradas y valles bajos de la cordillera de la costa.
Cuando éramos puñados de clanes..era suficiente. Hoy con ciudades de 300 mil habitantes, hay que traer casi todo del sur y de los países vecinos.
Nuestros antepasados se alimentaban de llamas y alpacas, de maíz, calabaza, zapallo, camote, poroto, papa y quinoa, pescados y mariscos.
Tenemos eso, pero también el Mc Donald, los patios de comida chatarra, las calles llenas de "China Food" y pollos reventados de hormonas, además de las carnes congeladas paraguayas, argentinas y brasileñas. Y los cerdos que los engorda la ingenería genética.
En todo caso el Norte Grande sigue tan hostil y misterioso como lo vio con los ojos desesperados, en 1536, Diego de Almagro, cuando enfrentó la inmensidad del despoblado de Atacama. También se estremeció con el frío de la pampa Pedro de Valdivia en 1540. Y sufrió con la resistencia que opusieron los indígenas en San Pedro de Atacama.
El Norte Grande tiene su historia que aún no se lleva la eterna camanchaca. Mientras estemos aquí alguien se encargará de preservarla.
Amén

Norte demasiado grande.

2005-08-01T21:11:00.000-07:00

EL GALACTICO DE LAS PAMPAS ESCRIBE HOY

2005-07-21T19:13:00.000-07:00

Hola...ahora en el cyber, del desierto más árido del mundo, en el rincón del planeta Tierra, de cara al Pacífico, con las espaldas afirmadas en Los Andes..reseco por el sol, en la niebla pampina..te hablo a ti humanidad. Dando un grito silencioso en la inmensidad del desierto cegado por el sol cuya luz se expande como las almas en pena de los miles de obreros que dejaron sus huesos enterrados en el caliche de Santa Laura, Chacabuco, Pampa Unión, Santa Clara, Algorta, Humberstone...
Gritos del silencio que solo escuchan los que lloran hoy a sus antepasados pampinos. Soy uno de ellos. Cada vez que vuelvo a sus ruinas, me llama con voz de otros tiempos mi tio Pablo, mi padre Juan Alberto, mi madre Elsa Benilda. No puedo evitar una lagrima de sal que rueda temblorosa sobre mi mejilla reseca...